Última degeneración

Un tipo calvo,
mediana edad,
con una tableta de última generación,
se sienta
a mi lado,
pide un quinto y un mini,
mientras yo
corrijo poemas con mi lápiz,
obsesiones,
en un cuaderno maltrecho.

Fuera se nubla.
Una nube baja
descarga
lluvia.

El tipo se levanta.
Desde los ventanales
mira fuera,
vuelve, se sienta. Parece
nervioso.
Cago en Déu, dice;
me mira, aprieta
los labios, achina
los ojos, mueve
la cabeza
de un lado a otro.

Al rato lo veo salir. Miro
mi cuaderno, sigo
corrigiendo.

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